a mis putas

que se hace si no gritar
en medio de almas ajenas a un lugar,
para maldecir cuanto sentimiento nasca,
para olvidar mi enojo a su desprecio
y sabotear tu recuerdo en el ardor
de una escopeta de lagrimas con silenciador.

y que hacer si no es llorar
en mis noches de tu olvido siempre sincero,
mientras una flor me ignora arrogante
y el viento muestra clemencia
secando mis lagrimas de destierro.


no hay mas que hacer aqui,
toda mi sangre ha escrito versos
para angeles muertos que no fueron ciertos,
mientras existe una puta que vende sentimientos;

no hay mas que hacer, alla,
done las aguas besan la tierra con desprecio
mientras el sol y la luna bailan descalzos
en arenas de otros tiempos, otro amor;

no hay mas que hacer
sino envolver para regalo un alma marchita
y jugar a ser uno, sin amor ni pasado,
ni tierra lejana, ni dolor ni agonia,
y ver como se matan entre el lodo de mis sueños
las putas de mi alma que tanto queria.

Plata.