Negaciones

Esto no es una declaración de amor.
No son versos perniciosos, pendencieros,
destinados a enarbolar los minutos punitivos
del infierno de este cuarto lleno de recuerdos,
vacío por lo demás.

No son mares impresos
ni valquirias acechando tu recuerdo;
no son un manual para comprender tus gestos
ni un instructivo para descifrar
las escaramuzas que viven en tu piel,
o los encantos que guarda tu cuerpo.

Estos versos serpenteando
no son una declaración de amor,
que quede claro;
no harán cuenta del erotismo
que en noches de lujuria pululan
al sentir el recuerdo de tus senos,
de tus muslos, tus nalgas o tu sexo
que en mis manos y en mi miembro
quedaron impresos.

Para nada será escrutinio
de cada momento a tu lado
ni un cúmulo de metáforas encarnadas
agazapando esos instantes;
no será un diccionario de tus miradas
y tus caricias
o un mamotreto de las tardes
y las noches
que vivimos entregados
a la fantasía de ser pareja.

No será tampoco -como es de esperarse-
una melodiosa odisea
donde ambos, protagonistas,
surcamos universos paralelos
donde todas -o casi todas-
las versiones de nosotros
se entregaron a este amor
que hoy y aquí no germina...
...nos empecinamos en negar.

No. Esto no es una declaración de amor;
no son rosas o serenatas,
no son citas románticas ni minuciosos detalles,
no es lencería ni joyería a la medida,
no son conciertos, mucho menos viajes;
esos ya fueron, ya se hicieron.

Estas lineas son un tratado de locura,
un canto sin esperanza
-tango, no milonga-,
un aniversario luctuoso,
un ceremonial olvidado,
una noche de luna llena ignorada,
tres estrellas fugaces extraviadas,
señales del universo menospreciadas,
mensajes de Dios tomados con escepticismo,
un dildo sin baterías incluidas.

Así que puede ser un capricho,
un gusto propio,
una imperiosa necesidad del corazón,
un nudo en la garganta,
mariposas armando una revolución...

...pero no, todo menos otra flagrante,
incipiente, onerosa, sempiterna,
recalcitrante y epistolar
declaración de amor.


Plata.